今年除夕夜，餐桌上少了父母，湖南男孩爲自己的父母寫下一封家書。
“我們的不能團圓，其實是爲了守護萬家燈火平安。”
家書內容如下：
又是一年除夕夜。今年的除夕又沒有爸爸，不同的是，也沒有煙花和媽媽。完全沒有了往年的熱鬧和父母陪伴的溫情，沒有閑聊聲和爆竹聲點綴的夜晚顯得冷冷清清。
到了吃年夜飯的時候，轉盤的飯桌上空出了兩個座位，我卻只好笑著習慣。倒是難得回來的姑父打破了冷清：“你爸爸媽媽都很難回來過個年哦！”“是啊！”我回答。有多少年沒團圓呢？這個數字大概可以追溯到從我記事開始了吧。
往年過年，媽媽其實並不太忙，所以今年媽媽突然提出要參加新型冠狀病毒感染的肺炎醫療救治預備隊時，我有些驚訝！媽媽問我同不同意，可我能說出“不”嗎？接著又問我：“你不怕我感染嗎？”可我能說什麽呢？只好答一聲：“您不會感染的，好人有好報。”
以前只是模糊地記得您們很忙，到這一回的春節卻著實令我印象深刻。大概是正月初四的晚上，空曠的田野上傳來了引擎聲。在沒有人拜年的鼠年，料想可能是爸爸終于回來了。跑出門一看，還真是爸爸回來了。奶奶得知了，趕緊加快了燒菜的動作，同時有叫我多盛了碗飯。結果剛准備迎接，爸爸卻快步進了澡堂。大家又只好靜靜等候著久未歸來的“遠行人”。可爸爸剛從澡堂出來，還沒來得及坐下，又被一個電話接走了。“飯都不吃啊？”奶奶驚訝道！“嗯喏（是的），有事。”簡單一句敷衍，又趕緊披上衣服上了車。“嘿呦，郭（這）就真滴（的）急賴（啊）。”姑姑不由感慨。我望著您的背影，沒說什麽。因爲有的話不必說，自然也會懂。我們的不能團圓，其實是爲了守護萬家燈火平安。但我沒說什麽，因爲有些沉默就是用來理解的。
望著您漸漸模糊的車尾燈，想起米飯上漸漸飄起的白霧，我沒說什麽；看著您漸漸變小的背影，想起外婆煲的雞湯慢慢變涼，我沒說什麽，但我把鮮花和祝福獻給您們。
2020年1月31日
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